Il a eu le temps de voir le projectile faire une cabriole de cirque avant de pulvériser son pick-up.
L'impact frontal l'a happé dans sa posture de caïd.
Pris dans une nasse tissée à partir des fissures de ce qui reste de la vitre arrière, il crachote des cailloux de sang, autant de pierres précieuses constituant son obole pour paver le sentier de la paix.
La déflagration a entrelacé un morceau de tôle froissée avec le tissu brûlé de son keffieh, lui façonnant une couronne. Sa tête ainsi ceinte, il trône dans son épave dans l'attente des secours humanitaires qui feraient mieux de lui faire fausse route.
Autour de lui, des mains furtives et rapides telles un grouillement de blattes picorent les lambeaux de chair sur les dépouilles de ses compagnons de route.
A l'hôpital, sur le terrain fertile des bandes de gaze à côté de sa bouche, une perle de sang s'étoile, jouxtant ses lèvres boursouflées et écarlates qui se séparent. Il pousse son dernier borborygme.
Sur les bandes de gaze à côté de sa bouche.
Les bandes de gaze...
-- Ah.
Behind the Façades in France: What expats and the mainstream media (French and American alike) fail to notice (or fail to tell you) about French attitudes, principles, values, and official positions…
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